Juste le Barman

C’est un regard qui traîne, qui s’attarde. Il ne batifole pas, trop sérieux. Il est juste là, en face du mien. Il ne cille pas. Plutôt un rien appuyé. C’est un messager téméraire, qui ne partira pas sans avoir délivré son propos. Il attend que le mien, de regard, le croise, le salue.

Puis, quelques instants plus tard, c’est une pression, une que je te sers, et une que tu appliques légèrement sur mes doigts quand je te rends la monnaie. Cette fois, ce sont tes doigts qui traînent en chemin, retardant leur chute dans l’espace, ils préfèrent se laisser glisser le long des miens. Avec, à nouveau, un regard qui s’égare, qui reste là pour s’assurer du récépissé du message.

Parfois, c’est un geste, de ceux qui se font avec de l’argent. Un pourboire qui sonne, un peu trop fort, dans la boite en fer blanc, alors que cette fois, le regard se détourne ; pour ne pas souligner la subordination du procédé, et car tu as soudainement honte d’immiscer le monétaire dans notre échange. Parfois, le geste est plus simple, de ceux qui se font avec la main ; un verre vide qui revient, accompagné d’un sourire. Et toujours, ce drôle de regard, cette intonation de voix qui déraille, un peu. Une foule de signe légers, simples, évidents et pourtant discrets, qui viennent gonfler notre égo, adoucir le labeur et caresser le cœur.

Puis, un éclair, une pensée qui brise le mauvais miroir, celui où vous aviez bonne mine, celui qui ne se répare pas. « Juste le barman, fils ». Ni Ariel, ni Thibaut, ni Louis. Nombreux pourtant s’en sont galvanisés, targués ; et les juger serait bien mal avisé, tant la duperie est sucrée. Mais à leurs yeux, et au bout de ces regards, il n’y a que le barman. Interchangeable tant que tu souris, acceptable, tant qu’elle garde contenance.

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